Ein kleines Mädchen lebte in Kuala Lumpur, die hatte viele Träume. Die las den ganzen Tag und schrieb abends kleine Gedichte vom Bruder, der mit dem Ball spielt und der Mutter, tanzend zwischen den weißen Laken an der Leine. Schrieb vom Regen und schrieb vom Schein der Sonne.
Doch als der Vater eines abends heimkam, verbat er das Schreiben, er schlug ihr die Bücher, er ließ das Mädchen ein trauriges Mädchen sein.
Das Mädchen nahm all die Bücher, all die Gedichte, alle, gar alle fantastisch Geschichten und schloss sie im Dunklen der Kiste ein.

Als ich die Kiste am Ufer fand, schloss sich der Fluch um jedes Fingers Knochen, um Lebensglück, um allen Verstand.